Sin Título

Buscando la brújula que destile
el ursurpador momento de lujuria
sobria y placentera, ahí perpleja,
esperando en la sabanera.

Bajo las hojas de tu tronco,
reposo y aspiro el aliento
que de ti nace por dentro,
amar tus raíces y morir en tus ramas,
cabalgando tus llamas.

No hay vida en yerbajos
si tu mirada no está presente,
palpando lo palpable y sintiendo
lo inexistente, moldeando tu barro,
déjame, Tú mientes.